Anche all’interno, l’Hotel Al Fagiano, è come non ti aspetti. È accogliente e l’arredamento colorato.

Poi, te ne vai fuori per farti un giro, e pensi che è la prima volta che ti fermi a Padova, che non fai il pendolare (Venezia-Palazzo Maldura e ritorno). Passeggi per la Padova di notte, quella che hai sempre evitato perché è la Padova turistica, e ti accorgi di non conoscerla per niente, questa città

E arrivi davanti alla Basilica di Sant’Antonio. Fai qualche foto. Quasi ti vergogni a dirti di non esserci mai entrato, là dentro. Poi però la giustificazione la trovi. Non è difficile dare la colpa alla vicinanza. A quella mezzoretta di treno che teoricamente consente tutto. Sant’Antonio e gli Scrovegni (nemmeno lì hai mai messo piede) a portata di mano come e quando vuoi. E infatti sono lì, loro, a portata di mano. Ad aspettarti.

È bello il cuore di Padova. Puoi anche incrociare due sposini cinesi che si fanno le foto e tu li fotografi mentre si fanno le foto. Ma poi, nel cuore di Padova, c’è tutto quel via vai, quel caos da happy hour, con rito dello spritz e tutto il resto, quel voler essere a tutti i costi come Milano, frenesia ed efficenza. Tutti vestiti uguali, un po’ fighetti, un po’ quasi fighetti. È ciò che fa di Padova una città senza identità, terribilmente conforme a un’epoca. E talmente immersa in quest’epoca, che ti spinge a correre via.

Corri verso la stazione. I padovani lo considerano parte del loro Bronx diffuso. Ma è l’Italia intera, ormai, a autocredersi un Bronx diffuso. Poi, a un semaforo, in mezzo a gente che parla lingue di diversi continenti, ti giri e ti accorgi che sì, Padova è proprio bella, con angoli che non ti aspetti, anche a due passi dalla stazione.

Mezz’oretta, e sei di nuovo a Venezia. Ed è la prima volta che, appena sceso, giri subito a destra, percorso inedito, fino al Ponte di Calatrava, che percorri per la prima volta di sera. Ti aspetta qualcuno, dall’altra parte. Un abbraccio e “non sono nemmeno caduto nell’attraversarlo”, esclami sarcastico.

Scendono anche molti giovani. Il treno era
affollato di studenti fin da Venezia. Universitari, liceali, tecnici. Il pendolarismo li costringe a questi orari sbilenchi – sono le tre e mezza quasi – dove è tardi per pranzare, resta poco il tempo per studiare e anche lo svago verrà compresso dentro a un pomeriggio già a metà. Alcuni quasi corrono, per impossessarsi in fretta di quel che resta del giorno.

Mi è venuta a prendere un’amica, per portarmi alla biblioteca. La giornata è bellissima, andiamo a piedi. Arriviamo in Piazza Giorgione e le dico: “Aspetta che fotografo il più famoso di Castelfranco”. E lei, giustamente replica: “Giusto, il Giorgione”. E io – senza vergogna, lì per lì, ma ripensadoci, invece… – dico: “No, Alessandro Ballan”, la cui foto con la maglia iridata di campione del mondo di ciclismo si srotola, enorme, giù dalla Torre.

Poi ho smesso di fotografare, a Castelfranco. Non il Duomo, né la bellissima e immensa biblioteca. Ho ricominciato al ritorno. Per via della luce, credo. Prima dal treno:

E poi, sceso, mi sono voltato. Alla stazione Santa Lucia di Venezia ci sono quei binari in più, dai numeri altissimi, ricavati da quello che un tempo doveva essere l’esterno della stazione. Nessuna protezione, una pensilina, nulla. Sono talmente esterni, fuori portata, che qui la gente arriva sempre di corsa, come se questi binari fossero un in più ancora non assimilato anche per i passeggeri. Un po’ fuori spazio e perciò oltre i tempi canonici che ti fanno arrivare puntuale solo fino ai binari contenuti dentro la stazione. Per quelli fuori, non resta che correre.